Он рисовал её портрет,
Контур лица на холст ложился,
Изгибы тела… Силуэт,
Рукою легкой выводился.
И свет и тень и бликов цвет,
Игра оттенков, красок буйство,
Он возле полотна рассвет,
Встречал, отдав себя искусству.
И на мольберте, в трёх ночах,
Он создавал её мазками,
Но жизни не было в глазах…
Как будто залиты слезами.
Он волновался и покой,
Утратил весь в своём созданьи,
И кисть дрожала под рукой,
Нет идеала в написаньи.
Всё вдохновение его,
Внезапно дымкой испарилось,
Из снов мечтал украсть её,
В которых часто ему снилась.
Секретом он одним владел,
Все, что на холст им выражалось,
То и в реальности имел,
Что пожелает исполнялось.
Но с этой женщиной никак,
Глаза на холст не проявлялись,
Казалось бы такой пустяк,
Только глаза… сопротивлялись.
Оставив краски и мольберт,
Он в мастерскую запер двери,
Своей мечты закрыл портрет,
Видно не время… В самом деле.
Тайна художника
© Copyright: Юлиана Пилатова, 2024
Свидетельство о публикации №124052603297
Свидетельство о публикации №124052603297
Рецензии