Поэза

Vergessen sind die Dichter. Sie zu preisen,
Werd ich mein ganzes Leben mich erk;hnen.
Ich wei; das eine: ich geh;r zu ihnen,
Will mich selbst der Vergessenheit entrei;en.

Man wirft die Dichtung gern zum alten Eisen
Und fragt erstaunt: «Wozu soll Dichtung dienen?
Wozu sind alle Dichtungen erschienen?
Mit Versen l;;t sich nichts, rein nichts beweisen.»

Ich denke nicht daran, mit diesen platten
Geschw;tzen irgendwie mich zu befassen.
Ich werd die Schw;tzer weiter schw;tzen lassen,
Die nie des Wortes Sinn begriffen hatten.

Das Wort dient denen, die sich so ereifern,
Nur zum Bel;gen und zum Selbst-Begeifem.

        Johannes Robert Becher


Не время в веке нынешнем стиха,
Не место в нашем обществе поэту:
Планида разбросала нас по свету,
Подальше от вселенского греха.
 
Она-то понимает, что без нас:
Пиита и стиха, мертва планета,
Без нас она избита и раздета -
Разрушен жалкой челядью Парнас.

Куда теперь бежать простой Строке?
Куда податься праведному Слову?
Коль всюду честь глупцу и пустослову,
Поэзе же ютиться в тупике.

Согласен быть и в нём, но чтобы Свет
Узнал, что есть и Слово, и Поэт.