В кругу заезжих хиромантов...

В кругу заезжих хиромантов,
Что вам расскажут по руке
Вашу судьбу и тьму талантов,
Что пока скрыты в мираже.

В кибитке, ветрами продутой,
Где в дыры небеса видны,
Путем, пока ещё попутным,
Я ехал с ними вдоль весны.

Цвела черёмуха, рябины,
Пьянил нас липы лёгкий хмель...
Мы были обществом единым,
Даря тепло души своей.

Мы жались в круг и было тесно,
Ни кто из нас не унывал!
А сколько спето было песен?
Да кто бы их тогда считал?

Но у развилки, три дороги
Разъединили общий путь.
И хиромантовы чертоги
Освободили нас от пут...

Мне путь лежал на дикий север,
Тебе на запад, им - восток...
И по прошествии недели
Имён я вспомнить уж не смог.

Лишь как старуха мне гадала,
Терзая шёпотом ладонь.
Хотя сказала и не мало,
Но я был глух к судьбе иной.

Мой друг дорожный, древний посох,
Сбивает в пыль чертополох
И по исхоженным дорогам
Льёт с неба бесприютный дождь.

Из рюкзака достану книжку,
Чтоб в память день мой записать.
Судьба балуется интрижкой,
Телега скрипнула!.. Как знать?

Может попутная кибитка,
Маршрут со скуки изменив,
Меня догнала, ждёт как будто?..
Вот и дописан этот стих.

25.05.24.