Он хватался за меланхолию,
С опущенными от лени плечами,
Доставал поэтов с их цепями,
Читал занудно, тихо, циклично.
Он никогда не мыл окна в доме,
На них засохла разводами пыль,
Он горевал без цели, ленивым был,
Плакал в пижаме, тюремной робе.
Жена готовила суп, он цитировал
Утром всех покалеченных поэтов,
Зачем, спрашивала? На дворе лето,
Ты бы лучше крыльцо отремонтировал.
Он плакал, она тоже его не понимала...
Жена сожгла ночью всю библиотеку,
Чужая депрессия разлеталась по двору,
Пепел взлетал как райская птица!
Первый раз она чувствовала счастье,
На утро муж поплелся в букинист,
Набрал себе очередную серость,
Она ушла - тебе лучше в горести...
Он хватался за меланхолию...
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2024
Свидетельство о публикации №124052502664
Свидетельство о публикации №124052502664
Рецензии