Ностальгия

Живу... Работаю без выходных...

И все бы ничего,
но каждым утром
настойчивая мысль, о стену черепной коробки,
безумной бабочкой упорно бьется   
спасительного выхода не в силах отыскать...

Что, как-то вдруг... внезапно,      
мне стало некому (не знаю почему) 
про свой ночной кошмар –
уже таким привычным ставший –
проснувшись,
как когда-то, рассказать.

В котором я, как в детском сне далеком, –
откуда-то...
С балкона может быть, а может из окна, 
какого-то...
А может быть (что было бы гораздо проще)
из дырявых,
таких непрочных, ненадежных облаков   
вываливаюсь, вдруг, 
и начинаю падать... падать...   
От липкого озноба холодея
ужасного о землю ожидая, – 
удара.

Я падаю...
Я безконечно падаю с высокой высоты...

И жуткий, темный страх, скользнув змеей по коже,
завязнув где-то в животе,
ворочается там с премерзким скрипом,   
как ржавое от плача колесо.   

Я падаю...
и падаю...
Но в следующий миг,
что всё мне это снится понимаю.
Хочу кричать.   
Кричать хочу – в надежде,
что кто-нибудь на крик на мой призывный отзовется; 
придет
и, в бок меня толкнув, разбудит.

Хочу на помощь звать...
Но не могу.
 
И вижу свой язык, – 
безжалостной рукою чьей-то
из глотки вырванный, – 
лежащий
на грязном и заплеванном полу,   
в еще дымящейся кровавой жуткой луже...

И вдруг удар.
Я вздрогнул и проснулся.
И понял, что достиг, в конце концов, земли...
И жив пока еще – благодаренье Богу...

Но некому (не знаю почему) об этом рассказать.