Мы все от прошлого в темнице,
Она без окон и дверей.
В ней только памятные лица,
И цифры от календарей.
Там, где замков не запирают,
Горит негаснущий очаг.
Здесь письма старые читают,
Слог разбирая при свечах.
Слезами смоченные строчки,
Полузабытые слова.
Рвут душу в мелкие кусочки,
Лишь взгляд на них падёт едва.
В листках тех шёпот прошлой боли,
Любовь, ушедшая давно.
Нас вечно будут, по неволе,
Пьянить, как горькое вино.
Тупым ножом, немилосердно,
Сдирая кожу с юных грёз.
А память глупая подскажет,
Ответ на мучивший вопрос.
Влезая в душу с сапогами,
Себя жалел или любил.
Но всё ж читал, что между нами,
Давно, с отчаянья, забыл.
Старые письма
© Copyright: Даня Крестов, 2024
Свидетельство о публикации №124052501720
Свидетельство о публикации №124052501720
Рецензии