Я рукою трону твой портрет

Привела меня к тебе дорога,
Сквозь дожди я шел так много лет.
Не суди меня сегодня строго,
Дай поведать мой тебе секрет.

Рассказать хочу тебе о многом,
Так хочу услышать твой совет.
Только вот душа твоя - пред Богом,
Предо мною - милый твой портрет.

Я рукой к могилке прикасаясь,
Будто бы коснусь тебя рукой.
Пред тобою, милая, покаюсь,
От войны я стал совсем другой.

Где и как судьба меня кидала,
Смерть бродила, будто бы за мной.
Раны, шрамы тело покрывая,
Заполняли душу пустотой.

И сегодня я, от жизни пьяный,
То ли от судьбы своей иной.
Зашиваю снова  свои раны,
И ищу душе своей покой.

Будто бы души тепла касаюсь,
Ощущаю в сердце благодать.
Над могилкой бабушки склоняюсь,
Я хочу спасибо ей сказать.

За мечту, рассказанные сказки,
За её простую доброту.
В жизнь мою добавленные краски,
Что в душе я до сих пор храню.

Мне всё это нынче не хватает,
Жизнь моя - дорога, как туман.
Как фрагменты мимо пролетает,
Не понять где правда, где обман.

С каждым днём всё тает и мерцает,
Где просвет? Он, может, вдалеке?
Боль моя, как свечка, догорает,
После разговора по душе.

Ветром нежно внука обнимала,
Говорил он с ней под шум берёз.
Теплотой своей его ласкала
До мурашек, дрожи, и до слёз.

Говорил он долго и о разном,
Ей поведал много о себе.
О мечте, что ждал всю жизнь напрасно,
И друзьях, погибших на войне.

Тишина, я душу успокоил,
Благодарен снова я тебе.
Снова я на жизнь себя настроил,
Чтоб продолжить путь свой по судьбе.

И опять с тобою я прощаюсь.
Ты, как в детстве, смотришь мне во след.
Будто бы души тепла касаюсь -
Я рукою трону твой портрет.

Смыт за мной дождями след туманный.
Я вернусь когда-нибудь сюда.
Чтоб своей души заштопать раны,
Чтоб увидеть бабушки глаза.