Она была...

Она была мудра и терпелива.
Все говорили: «Просто идеал».
Его она по-своему любила,
А он по свету всё других искал.

Она ему обед варила, ужин
И подшивала по ночам пиджак.
Ведь всё-таки жена была за мужем,
Хоть знала: в жизни не совсем всё так.

Прощала нерешённые проблемы.
Решала за себя и за него.
Жила внутри размеренной системы,
Не видя дальше дома своего.

И вот себя закрыла в этой клетке,
Как будто в глубине души виня:
Была когда-то просто так соседка,
А у него была своя семья.

Но ей казалось, был он неухожен,
Был недолюблен женщиной чужой,
Хоть дети очень на него похожи
И он совсем не ссорился с женой.

Она его как будто полюбила
И заново свой дом с ним создала.
Искала счастья – только получила,
Чего совсем как будто не ждала.

Он продолжал искать других по свету,
Хотя она, возможно, идеал.
Вот только в ней он не нашёл секрета,
Который день за днём всю жизнь искал.

Она умела делать всё, что нужно:
Молчать и принимать его любым,
Не раз погреть уже остывший ужин,
Который так давно не ела с ним.

Умела каждый раз начать с начала
Как будто завершённый разговор.
Вот только той – единственной – не стала,
С которой путь он до конца прошёл.