Свалка на пастбище

Ем напильники. От скуки. Ну это так. Просто.
Прогулка? Свернем в перекрёсток
Куда-то направо. Лето вьёт свои гнёзда,
Раскидывает наросты вдоль старых бороздок.

А провожающий, словно бы фрукт,
Точно перец болгарский в плетённой корзине!
Этакий странный продукт,
Забетонированный в желатине.

Может быть, не синий, жёлтый и красный?
Замени дорогой рубин малахитом.
Будет тебе и слева, и справа вид прекрасный,
Хоть сто лет сверли его взглядом сердитым.

А как восхитительно небо в ночи!
Все звёзды с планетами дробью на скатерти.
Паутиной свиваются камня лучи,
Воздух в дремоте у церкви на паперти.

Оказывается, кинолента не туда смоталась.
Краски возвращаются в девятнадцатый век.
Уверенность в путешествии заигралась,
Какой же глупый слепой человек!

И вот. Туманы, связавшие небо с землёй,
Серым дымом обвили пастбище,
Накрыли кучку несчастных овец простынёй.
Скотомогильник на поле. Кладбище.