Художник

Всё равно помирать,так к чему-же слова
О семье, о карьере, о новых свершеньях?
С каждым годом белеет, как снег голова
И в душе поселились неясные тени.
Они шепчут во мраке, что скоро уйти
Предстоит в небеса, но скорее под землю.
Где гниют миллиарды таких-же, как ты,
Ч то когда-то любили, смеялись и пели.
Что боролись за жизнь - только тщетна борьба.
Ведь рождение суть - это первый шаг к смерти
И забвенью, где всем предстоит навсегда
В бездне ночи глубокой бесследно исчезнуть.
Мир-же будет таким,каким был и допрежь -
Ему чхать глубоко, если влажен твой порох.
Бытие наше - смесь из безумных надежд,
Жёлтых листьев в огне догорающий ворох.
Жаль нельзя развернуть реку времени вспять,
Не поставить плотин на излучине русла.
Хотя вечная жизнь нам не даст осознать,
Как бесценен момент и нетленно искусство.
Лучше быть мотыльком, нежель твёрдой скалой -
Пусть недолог полёт, но как пламени полон!
Это чувство познать может только живой,
Кому смерть суждена по природным законам.
Так подумай о том, для чего жизнь нужна,
Для чего дал Господь тебе кисти и краски.
Ты - художник, стоящий у глади холста:
Быть подобным Творцу - есть великое счастье.