Разговор с грустным мушкетёром

Ах, шевалье, снимите вашу шляпу,
Бокал наполните бургундского вина.
И о своей судьбе не надо плакать,
Не так она порой, как кажется, трудна.
Но, шляпа в перьях, старый плащ с крестом и шпага,
И королевских лилий тонких кружева...
Ах, шевалье, всё это вам по праву
Дано на счастье тонкой тенью божества.

Я понимаю, вы опять в печали,
Ведь аромат той незнакомки не для вас.
Её глаза при встрече вновь молчали,
Глядели в сторону, как будто в первый раз.
И хризантем букет опять не распустился
В чужом саду так и не сбывшихся надежд...
Ах, шевалье, на этот путь ступивши,
Дано не каждому преодолеть рубеж.

И потому опять вино и свечи
Вам помогают этот вечер коротать.
Чтобы на завтра, ожидая встречи,
Весь день от этой муки снова умирать.
Любви не сбывшейся той сладкая отрава,
Сама протянет в руки шпаги рукоять...
Ах, шевалье, поверьте, это, право,
Того не стоит, чтобы так по ней страдать.