собаки лают

просить у жизни, не тая, второй и третий шанс
и потому ногой топтать один и тот же прут —
моя проблема. суета, еда для тучных масс,
плечо чужое — ни к чему. однажды все умрут.

***

собаки лают от любви и лают по ночам.
они в том искренны. порой — поболее людей:
я много взглядов и смешков в свой адрес получал;
мне говорили, что я трус, что я лентяй, злодей.

а иногда, как я сказал, смотрели на меня,
что я подумать бы не мог о чём-нибудь ином,
того помимо, что для них я — попросту свинья.
хотелось выбраться, спастись, укрыться мёртвым сном.

собаки лают от любви. я повторю ещё!
но я — не пёс. и всяких псов мне не принять домой.
пока не мёртв я, может быть, кому-нибудь плечо
моё понадобится, коль не нужен опыт мой.

мой опыт горек. я не трус, и я принять могу,
что я боюсь минуты той, когда придёт война.
я не хочу отдать свой дом и память всю врагу.
война кошмарна. потому — ненужная она.

собаки лают из кустов, из окон, из бойниц:
«мы ждём момента. мы придём. когда-нибудь придём!»
я огорчён. опустошён. и падаю я ниц.
я всё разбил об липкий пол бессмысленным нытьём.

крепчает воля, но, увы, собаки лают вслед.
пора бы с честностью уже прислушаться к словам.
уходит ночь. приходит день. и подступает свет.
собаки лают. держит путь безумный караван.