Мне снится сон который раз, всё тот же сон,
Как будто я свои стихи читаю Блоку,
А он, задумчивый и мысленно-глубокий,
Нелёгкой думкой в новый век перенесён.
Пытаюсь всякий раз я с ним заговорить,
Но с ликом ангела, безжизненно-болезным,
Мои стремленья абсолютно бесполезны,
Осталось дверь лишь за собою затворить.
Он весь не здесь, он где-то там, куда тропа,
Ведёт к лесам дремучим, лишь ему известным,
Как понял я, ему со мной неинтересно,
Я не в обиде, вправе он так поступать.
Мне снится сон который раз...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124052304326
Свидетельство о публикации №124052304326
Рецензии
Ему с поэтом даже очень интересно,
Его тропа по синим небесам.
Бывает так что в нашей жизни грустно, тесно
И жаль свой век не выбирает поэт сам.
Очень понравилось, спасибо, Стас.
С теплом,
Бурмистрова Елена 24.05.2024 15:42 • Заявить о нарушении
Его тропа по синим небесам.
Бывает так что в нашей жизни грустно, тесно
И жаль свой век не выбирает поэт сам.
Очень понравилось, спасибо, Стас.
С теплом,
Бурмистрова Елена 24.05.2024 15:42 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.