А что нам дальше ждать чего-то?

А что нам дальше ждать чего-то,
Уж было всё бесповоротно,
Любили долго в переписках,
Уже не надо, есть лишь мысли.

И явь не будет воплощаться,
Всё отыграли до аваций,
У каждого свой дом и край,
Кому-то ад, кому-то рай.

Предмета общего не сыщешь,
Кроме остатков в памяти.
Всё обсудили, гром всё тише,
Осталось записать в архив.

Спасибо за рожденье света,
Как островок в мирах без чувств,
Его нести мне без билета
По жизни сталось для искусств.

Пусть вспышка длилась лишь мгновенье,
На сотни лет зажгла сердца,
А если больше - пеплом сменит
Живое сердце без лица.

Не догоревший я осколок
Хочу оставить навсегда,
Как сувенир из странствий долгих,
Что пролетели в никуда.

И потому сама взлетела,
Чтоб мне казалось мелким всё,
Чтоб в километрах - нет пределов,
Чтобы един в душе узор.

Зачем привязываться снова,
Когда известен сей сюжет.
И если смысл кто-то вскроет,
Возможно, честный даст ответ.

Избита тема про морковку,
К которой ослики бегут.
А если мы богами ловко
Придумать можем всяку чудь,

Где встретились уже все пары,
Где и морковки все едят
До бесконечности, где старость
Не настигает тех ослят...

Где вновь взрывались звёзды плазмой,
А где галактика в ничто
Нежданно схлопнулась в миазмах,
И много уровней ещё...

Они матрёшкой глубже, больше,
Фрактально множатся внутри,
И что реальность, чем дороже?
Когда весь мир в тебе творит.

Бесчеловечно, как в природе
Звучит такой нелепый бред.
Но Бог прекрасен небосводом,
С комет пославший нам привет.

Спасибо, что не сильно грустно,
Что жечь мосты не смог совсем,
Плавней умрёт земное чувство,
Чтоб вечным стать в ином эссе.

Когда же вечным оно станет,
Нужда друг в друге отпадёт.
Не будет игр пустых и маний,
Один лишь штиль - в веках оплот.

Питать иллюзии, что стоит?
Смотря какую, скажет Феб.
Есть высший вкус к другим покоям,
Где внетелесность например.

Где скорбь от радости танцует,
Ведь с песней гибнуть как любить,
Холодный мрамор свой целуя,
Попыткой жаркой оживить.

И только разум знает правду,
Всему на свете - умирать.
А что там дальше - пишет автор
Всё сам, как хочет, чтоб взлетать.

В руках не раз погибло семя,
Как гибли страны, города,
Смиренно сбросив в бездну бремя,
Чтоб нечто большим стать всегда.

А после - посадить салатик,
Спускаясь временно в тела,
Он такой нежный, такой мягкий,
Ради него богов игра.