Час пик

Метро, маршрут Марксистская – Физтех,
час пик на самом пике – восемнадцать.
Зачем-то заставляет волноваться
студентик с незакрытым рюкзаком –
там у него мой синенький диплом…
Как говорил когда-то доктор Ватсон:
"Для красного – избыток аберраций,
а синенький потянет и питек".

Не тот, конечно, Ватсон, а декан –
он был, ну просто копия – Соломин,
крутил роман с кассиршей из столовой,
и.., впрочем, ладно, хватит о былом.
Опять меня куда-то понесло.
Оно такое, сказанное слово –
сказал, – и ты в плену, и тянет снова
в словесно-наркотический капкан.

Бутырская. Влетел поджарый дед,
клубясь, как паровоз, тяжёлым паром,
протискиваясь зло и сухопаро
в московское вагонное нутро,
толкая к сердцу пассажиротромб.
Тот чертыхался, дед был закалённым,
а я смотрел в себя заворожённо…
У деда был затасканный пакет,
и там уж точно не было и нет
чего-то, что могло меня заставить
нырнуть туда и будоражить память.

Петрашка. Поезд дальше не идёт.
Какой же первозданный идиот
придумал эти чёртовы беруши?
Пихает зазевавшихся наружу,
кричит, руками машет, вопиет
душа орденоносного метро,
богиня в красной шапке на затылке.
Такую б мисс Безудержная пылкость
подкинуть сероволку на обед.
Но только я ведь не апологет
таких душещипательных историй.

Доехали почти что. Лихоборы.
Внезапный ароматный ветерок…
О, Боги, это копия тебя –
твои духи, и клатч такой же мятный.
Теперь всё очевидно и понятно –
в нём весь цветной десяток наших лет
от Войковской до финиша в Зеле..,
свидетельства о браке и разводе...

Приехали.
Хорошая погода.

И у тебя, надеюсь, без дождя.