Расстрелян год...

Уходит день, его не жаль, 
И я скорей иду ко сну,
В котором я увижу даль, 
Свою любимую весну…

Нет работы хуже, чем 
Искать её среди безделья,
Где нет для Музы даже тем,
Убиты временем недели.

Зашиты в память месяцА 
Одним, длиннее года, днём.
В нём нет начала и конца, 
Ищи, хотя бы и с огнём.

И вот уже расстрелян год, 
На каждый день его по пуле.
На стрелках жизни замер ход, 
Я целый год уже в «прогуле».

Наполнить смыслом невозможно 
Ушедшее бездарно время,
И я , кляня себя безбожно, 
Тащу упавшее мне бремя.

А дни не думают меняться, 
Они клонируются ночью.
И при разуме остаться, 
Когда от мыслей только клочья.

Когда не сны, а лишь провалы, 
Обрывки мечт и утешений.
А мозг пресыщен до отвала 
Сознанием жизни прегрешений.

Приходят дни, и только жаль, 
Что я опять его убью.
Уж год я литрами печаль   
Ни капли не трезвея пью.

Ах, если б дали мне наркоза, 
Ввели в искусственную кому
Так, чтобы после без невроза, 
Я просто оказался дома…