Даже поэты идут на войну,
по битой дороге, под свист,
вдоль садов опустевших,
где рифма бьёт, как хлыст.
А бьёт прямо в сердце,
и бьёт точно между глаз,
жжёт глаголом и словом о боли,
слезу на поле проливая не раз.
Метко пронзает пуля поэта,
вынужденный судьбу решать,
жизнь отнимая кусочек металла,
чтоб рифмой потом передать.
А передать все эти слова,
помогут письма солдата,
что не дошли тогда до конца,
а потому поэту это свято.
Слова много лет смысл несут,
где на войне грусть и отвага,
и даже поэты в битву идут,
зная, что в кармане карандаш и бумага.
Даже поэты...
© Copyright: Андрей Артюховский, 2024
Свидетельство о публикации №124052302798
Свидетельство о публикации №124052302798
Рецензии