Люди... ау, где вы?

Для городского жителя во внимание!
Этот стих для горожанина,
который не видит и не знает,
как сегодня выращивают пшеницу,
из которой, само собой, делают макароны,
вермишель, крупу, ХЛЕБ.
Жители деревни это всё знают, но молчат.
Ибо деться некуда. Да и сами, собственно,
это и делают. Конечно по принуждению.
Вот и уповаю, может, кто из горожан возопиет
и подаст свой голос, который услышат верха страны.


Фары по полю мелькают.
Ночью яды распыляют.
Бомбы, мины и снаряды
щедро в землю зарывают.
И, ведь знают, что всё грохнет,
Так, что живность вся иссохнет.
Всё осколками покроет,
Землю язвами разроет.
Яд пройдёт в зерно и хлебы,
Что едим мы на потребы.
И корова от зерна -
выдаст с ядом молока.
Курочка снесёт яичко,
Ножки тонкие, как спички,
От такого яйца –
в животе метель – тоска.
Хрюня сала набирает,
словно пулями пуляет,
От такого сала ноги,
враз, протянешь на дороге.
Агрономы сеют, льют.
Фары по полю бегут.
Создаётся впечатленье,
что всем правит удобренье.
Трест, что химию строгает,
с тем же ядом умирает.
От продукции такой,
вечно ходит сам не свой.
И всё гуще, и  всё больше.
Стан не гнётся. Шея толще.
Скоро вспомним, как о чуде –
где же вы, былые люди?
Ибо эти химикаты
в ДНК вошли, как скаты.
Вместо ног, теперь колёса.
Нос – длиннее пылесоса.
Шляпы, тоже надо две,
на сдвоённой голове.
Может даже с головы,
выйдут  сверху две ноги.
Станет тело симметрично -
проще будет нам двоится.
Ибо как рожать такое?
Чудо–юдо не земное.
И, в конце концов, так будет:
человека мир забудет!
Будет некому пахать-
фарой по полю мелькать.
Малость отдохнёт природа
от безумных дел народа.

Протоиерей Игорь Бобриков
23 мая 2024 г.