Пролог

В одной багетной мастерской,
Где нет обид, печалей, злости.
Там не знакомые с тоской,
Не могут мыть друг другу кости.

Дела ведут дни напролёт,
В тех стенах горечи не знают.
Там все друг друга берегут,
Лелеют, холят, уважают.

В багетной этой мастерской
Работают не просто люди.
На всё в их жизни есть расчёт,
Не могут думать «будь, что будет».

Там всё не так, как у людей.
Им не знакомы гнев и злоба.
Не знают там замки дверей,
Там счастье самой высшей пробы.

Работа там не на окладе,
В той мастерской одни умельцы.
Их умолять, просить, не надо
Работе чтоб открыли сердце.

В багетной этой мастерской
Пекут, конечно, не багеты.
В цехах у них особый строй.
Делают рамы для портретов.

Там каждый мастер и творец,
Одним единым организмом.
Из рамы возведут дворец
Без всяческого механизма.

И об одной девице славной,
Способной радовать твой глаз.
Быть может и не очень ладный,
Но начинаю свой рассказ.