Jacques Prevert. Сomplainte du fusille

Ils m'ont tire au mauvais sort
par pitie
J'etais mauvaise cible
le ciel etait si bleu
Ils ont leve les yeux
en invoquant leur dieu
Et celui qui s'est approche
seul
sans se hater
tout comme eux
un petit peu a tire a cote
a cote du dernier ressort
a la grace des morts
a la grace de dieu.

Ils m'ont tire au mauvais sort
par les pieds
et m'ont jete dans la charrette des morts
des morts tires des rangs
des rangs de leur vivant
numerote
leur vivant hostile a la mort
Et je suis la pres d'eux
vivant encore un peu
tuant le temps de mon mal
tuant le temps de mon mieux.

 
 кантилена расстрельная

Они вытянули для меня жребий неудачника
бога ради
Я был такой плохой мишенью
небо от гнева посинело
Они подняли очи
взывая к своему богу о помощи
А тот который приблизился
один
без спешки
всё равно что они
выстрелил чуточку мимо
рядом с конечным счётом
на милость мёртвых
на милость Божию

Они вытянули для меня жребий дурной
преподать урок
И бросили меня в повозку с похожими на мертвецов
с похожими на мертвецов вырванных из рядов
из рядов при их жизни
на свет отправленных тот
их враждебных живым до смерти
И я там вблизи их
чуть живой ещё
убивающий время моей боли
убивающий время насколько в моих силах