Гостья
И тихо плачет дождь во тлене октября.
Я снова вспомнил тех, кого давно покинул,
Как сон забыв о тех, что бросили меня.
Хотя, кто знает, что по сути наша память?
Лишь ком личинок в тухлой плоти мертвеца.
Что может дать она и что может исправить,
Когда ты сам есть память Великого Творца?
Немая тень, что вяло корчится под солнцем.
Дух, что сопел когда-то в чреве небытия:
С теченьем лет он вновь на части распадётся,
В чертоги безвременья к истокам уходя.
Туда, где зародился в безмолвной пыли звёздной,
В долины, где лишь мусор космический порой
Как скульптор лепит бюсты великих и ничтожных
И тут-же разбивает их властною рукой.
Где атомы сознанья находят сон и пламя
Хвостатых птиц-комет тревожит грёзы в тьме.
Своим дождём из искр им жизнь напоминая,
Что ране заставляла кипеть их в суете.
И я уйду навек - без слёз,без покаянья.
О чём мне сожалеть во тлене октября?
С тобой давно я ждал урочного свиданья:
Вот слышу стук - входи,присядь подле меня.
Пускай фонарный свет колотит тьмою в окна
И пляшут тени звёзд на кухонном столе...
Ты не стесняйся, смерть, ещё осталась водка.
Налей себе и выпьем в память обо мне.
Свидетельство о публикации №124052205422