У поэта вся жизнь нараспашку...

У поэта вся жизнь нараспашку,
Даже если и жизни-то нет...
И помарка сойдёт за промашку,
Вылупляясь на пристальный свет.

Мне подруга сказала намедни,
Что талант - выпендрёжность ума,
Лучше быть средь людей неприметней,
Как за тучей младая луна.

- Что за блажь - выговаривать мысли
И в красивый размер облекать?
Если в воздухе тайны повисли,
То зачем их ларцы отмыкать?

Ведь над каждым ларцы золотые
И твои им совсем ни к чему,
Сберегут свои злата литые
И растащат твои. Посему,

Не читай мне волнительных строчек,
Ну, а лучше, совсем не пиши.

Но сидела я в царстве из точек -
Многих множеств - одна и в тиши...

- Ты скажи ещё, злат не приносят -
За показ обнажённой души.
Пусть талантом меня не заносит,
Но стихи-то мои хороши!

Обойдусь без признаний утешных,
И потешной молвы не боюсь, -
Я лишь с Музой, как с другом сердешным, -
Расслабляюсь, шлифуюсь, куюсь.

Мне она лишь  - бывалый советчик
И в попутчиках узкой межи,
Но и ей я - святой - не ответчик,
Хоть проделала с ней метражи...

Что молчание злато - все знают,
Но Поэзия - Дар Вышины, -
Ведь бывают слова, что вскрывают -
Даже самую суть Тишины...
           21.05.24г.