Иссушенный лист

Какое тепло на случайной странице…
Здесь  кем-то по осени вложенный лист.
В руках я держу его, но сквозь ресницы
Уже изучает сюжет сценарист.
Виденья стремятся, как лучик, с былого.
Листок  будто прятал всю нежность внутри.
И слой вслед за слоем снимаю я снова
С архива, с названием:  календари. 

Малейшие шорохи, легкие взгляды.
Но чувства, похоже, не могут остыть.
Они, хоть из  прошлого, будто бы рядом.
И что-то пытаются мне сообщить.
Сажусь на скамейку, случайную, в парке.
И руку кладу на иссушенный лист.
И тут же, как сон, неоправданно яркий…
И даже играет в нем саксофонист.

Слегка доносились осенние блюзы.
Деревьев окраска – сплошной маскарад.
Оранжевым, огненным, желтым союзом
Стоят величаво. Алеет закат.

Сидит на скамейке задумчиво пара.
В руках она держит из листьев букет.
А он резко щелкает вдруг портсигаром,
И вслед за затяжкой, решительно: «Нет».
Всплеснула руками, и брызнули слезы.
Но смотрит  с мольбой и отчаяньем, вдруг
Начнутся волшебные метаморфозы…
Но нет… Недокурок лишь давит каблук.

Спина выпрямляется, плечи расправив,
Ей гордость осанки лопатки свела.
От тягостных споров обоих избавив,
Сказала: «Прощай». Без оглядки ушла.
А он еще долго задумчивым взглядом
Глядел и глядел, пока видел, ей в след.
За ней не пошел, будто чуял преграду.
Хоть знал, что дороги обратной здесь нет.

Рука самовольно скользнула к букету,
Что смысл, упав, потерял в тот же миг.
Он счастье сломал… Но в душе был поэтом.
Стал лист одинокий закладкой у книг…


*     *     *