По мне, так лучше сорок тысяч братьев

                — На дне она, где ил
                И водоросли... Спать в них
                Ушла, — но сна и там нет!
                — Но я ее любил,
                Как сорок тысяч братьев
                Любить не могут!
                — Гамлет!
                На дне она, где ил...
                М. Цветаева

* * *
По мне, так лучше сорок тысяч братьев.
Но почему-то снится датский принц.
Одарит, вознесёт, а из объятий
Лететь на плеск небес и падать ниц.

Пока пою, но песнь теченье лупит:
По что венки словесные плетёшь?
Все сорок тысяч праведных, все вкупе
Слова мои не ставили ни в грош.

Но холили и честь мою, и участь
Жить наяву, без выси, налегке.
Принц одарил небесным, чтоб не мучась,
Петь высь и быть любимой. Только кем?

Возвращены подарки. Что осталось?
Упавший с ивы вслед плывёт венок,
Дикорастущий мир объять им - шалость.
Обнял бы принц - вернул бы в мир - не смог...

Над головой седьмой круг разомкнулся.
Какие здесь быть могут Покрова?
С ней принца нет, а петь и плыть - безумство.
Венцом терновым стала синева.

А петь и плыть - течению быть в пику.
Как и венок один - на всю толпу.
Растопчет, обдерёт венок, как липку,
Но не терновый Свыше, он - табу.