Я вспоминаю Гейне гения, Опять, как ране, в упоень

Я часто вспоминаю Heinrichs Heine,
Его нетленное стихотворенье
Auf die Berge, will ich steigen.
Такое удивительно простое. Но,
Искреннее, трепетное, тоже!

А Гейне, гений, обуздать сумевший,
Столь жёсткую, скелетную, твердыню,
Немецкой, истинно, солдатской речи. 
Прервав картавое рычанье пеньем,
Словами неги, нежного томленья.

Похоже, гениальность Гейне способна,
Гортанным, даже, заклинаньем чукчи,
Тонко выразить любое чувство.
И хочется тот стих, пропеть по-русски,
Не потеряв романтики и грусти:
               
                ***

Мне снятся наяву, вершины гор,
Невольно тянет вырваться туда,
К убогому жилищу горца, вдохнуть 
Великолепный горный воздух,
Отринуться от тяжкого труда.

Сменить усталость восхожденья,
На голое разнообразье скал,
Великолепье отблеска снегов.
Услышать водопадов рёв,
Журчанье ручейков и стоны эха.

К подножию вершин ворваться.
Взор устремить на изумруд лугов,
Сверканье ледников, туман долин, 
И, тесный мрак ущелий.
Испить воды, прозрачной, ледяной.

Там нет людей, там, вечное безмолвье.
Недвижно виснут флаги облаков,
На острых пиках поднебесных гор.
Орёл, задумчиво парит над бездной,
Сокрытой вечной мглой.
 
Взглянув на фиолетовое небо,
Забыв заботы суеты земной,
Вообразишь себя, отторгнутым от мира.
Разнежишься. Вздохнёшь, и вновь…
В даль устремишься взором.

Мгновенно, неуёмную печаль,
Развеет глубиною чувств.
Возбудит желанья.
В восторге воспаришь душой. И…
Грудью полною, почуешь вечность!

                ***

Ах! Этот Гейне! Поэтический волшебник!

Бегут, как ручеёк, переливаются стихи.
И, сквозь восторг, раскрывшейся души,
Спешишь пропеть ему вослед, своё
Хоть может, и, не столь уж, идеальное,
Но, созвучное, сердцу своему, творенье!

Что ж! Это стихотворенье, наверно,
В сотый раз я, переделал, перевёл, перечитал!
Перенять стремясь, у Гейне, вдохновенье.
И, может, моё стремление свершилось?
И я, поэтом, всё же-таки, стал?

Я понимаю, мне далеко до Гейне!
Но я, и не стремлюсь к величию его.
И право, буду я доволен, хотя бы
Кто-то из друзей, прочтёт моё стихотворенье!
И скажет, он, почитай, почти, как Гейне!

На душу, тут же, ляжет благодать!
Ни что, теперь, меня не остановит.
Сей стих, любому встречному, по-русски, прочитать!
Так возникает самомненье. Я, поэт! Поэт от бога!
На остальное ж, просто, наплевать!

И, дале, готов я, памятник себе поставить.
Как, бывало, Пушкин, себе позволил, и, не зря!
Я же, хоть и не Пушкин, но может Пушкину,
Тож, как поэт, мог бы подражать.
И, в самом деле, что я, не-то, поэт, не то: лишь, почитатель!

И тот бы мог, моё, для жаждущих читать.
Ваял бы, иль меня, нарисовал!
Тьфу! Чёрт! Такое, ведь, уж, было, было.
И, не раз! Правда, я, тогда, стихов-то, не писал!
Но! Ведь, у художников, чутьё острее!

К примеру, друг мой Старцев, или
Внучка Дарья, меня нарисовали.
Какая разница! Но, всё же! Было, было, дело!
Пророки! Музы, гении судьбы!!!
Жена и дочь, фотографировали!

Что ж, музы, гения искусства и они?
Спросить, что ли, у тёщи?
Она всё знает! Сидя у крыльца,
Бывало, переслушает все слухи!
Все новости, квартальной новизны!

Впрочем, про тёщу, это, я, напрасно!
Скорей про тёщу Лёхи Б…
Умница, трудяга! Моя-то!
А та, бывало, лёжа на диване,
Кричит соседке: дают селёдку!
В Сивцевом-то, Вражке, и, подсолнечное масло!

А мы, по пятаку, в преф, дуемся, с утра.
Нам не до масла. А Лёха замечает:
Четвёртую неделю не встаёт с дивана!
Все новости, ведь, знает, наперёд!
Тещей её, на свете, тёщ, ведь, не бывает!
Семь пик, пожалуй, скромно, объявлю!

Ну пик, так пик, тогда я, пас!! Я, тоже! Тогда, уж, я, вас открою!
Что ж, ладно! Чей ход? Ходить тебе, под игрока!
Вокруг, при чём, всё зря! И тёща, о поэзии, что знает?
Лишь, только! Только… Лёха! Ренонс! Я, бью твоего туза!
Похоже, Лёха, ты, без двух!
Что ж, досадно! Пожалуй! Лишь бы! Не было б, войны!

А коль, не будет, на Кавказ, в Италию, в горы, наяву, смотаюсь!
Там отдохну от тяжкого труда!
Вдохну волшебный горный воздух.
Испью воды прозрачной ледяной.
Воспарю над миром, и… устремлюсь умом… душой…
В расклады распасовки!

Как в мире, вечно, перепутано всё, но, ведь, и, совсем, не просто!
Семь пик! Опять рискуешь?
Всё в мире, повторяется!!
А, жаль! Что мысли тёщи, я, вовремя, не записал!
Теперь, вот, разбирайся!
В «Молитве» сей, Боже! Тоже, не забудь и про меня!

Чёрт! В карты, наконец, надоело мне играть!
Да и стихи, на старости, осточертело, мне писать!
А перейти на прозу, как у Булгакова, бывало, как Иван Бездомный, уже, поздно!
Понятно, всё это, тем, кто молодость, сжевал со мною!
Поэзию, тогда, я пил-то, как вино! Курил стихами!
И не помышлял, о том, что старость, всё ж, придёт!

Напрасно!
А в карты, в детстве, гениальный Гейне, тоже, не играл ли???
Игра, она, как песня!
Кто молод, тот поёт!
И, песнь, по жизни, нас, направляет и ведёт!
И, песни жизни, сплошь, поэтические, ассоциации!