Отбракованы рассветом,
Что ни утро – день за днём,
В проходные, к турникетам
На работу мы идём.
Пряча грустные молитвы
Под опилками души,
Только болью знамениты
И терпеньем хороши.
Богатеют ваши внуки,
Детки задом греют стул,
А у нас – до пола руки,
И в ушах – кузнечный гул.
Запеклась ладонь в мозолях
И шершава – гладь не гладь,
И слова во рту мусолим,
Не сильны соединять.
Кудри – валеночный вычес,
Что кувалда – сердца стук…
Впрочем, всё, чем вы кичитесь,
Дело этих самых рук!
15.01.2018г.
Дело этих самых рук!
© Copyright: Евгений Глушаков, 2024
Свидетельство о публикации №124052101505
Свидетельство о публикации №124052101505
Рецензии