***
Если бы мог появиться я заново,
я бы вселился — по плану, внепланово —
с этой душою — в другой организм:
тихий хормейстер,
скрипач,
органист.
Пахло бы сонно свечами и плесенью —
время часами раскладывать песенку
(старый, как детство, несложный мотив) —
может быть, в фугу её превратив.
Вечно сиренью пестрело бы, флоксами
прямо за окнами с рамами плотскими —
плотников местных — скупых прихожан.
Колокол где-то гудел бы, дрожал.
Сраму не имут живые — не мёртвые;
всюду пекарни, кондитеры с тортами,
кузницы, козни казённых квартир —
где вороватых жильё воротил.
Всюду опять барабанные россыпи;
мальчики наши/ не наши — о, Господи! —
в землю ложатся для славы земной.
Всё как сейчас.
Но орган предо мной:
значит, и старые жёлтые клавиши,
значит, педали ножные — придавишь и
к жизни прорвётся несложный мотив.
Может быть, в фугу её превратив.
Фуга
© Copyright: Игорь Джерри Курас, 2024
Свидетельство о публикации №124052006759
Свидетельство о публикации №124052006759
Рецензии