Загрустив без стихов на заказ

Тонут мысли в безумной рутине;
Затаилась в них снова беда:
На продажу мне творчество ныне
Не продвинуть, увы, никогда.
Не смущайте мне разум сегодня
Вы рекламой подобных чудес,
Ведь они все - сродни преисподней;
Для мозгов же они - тёмный лес.
Устают снова мысли от быта!
Лишним стал я на этой земле!
Я стихи все пишу нарочито
Вновь о том,что душонка - во мгле.
А о чём вы, простите, хотели?
Вы за деньги закажете их?
Болтовнёй же вы все надоели
Снова в буднях моих непростых.
Подработку найду я иную:
Я на клумбах всем вырву траву,
Получив, как всегда, небольшую
Вновь зарплату - и этим живу.
Убираю я мусор и крашу,
Не поняв, за какие грехи
Я батрачу, хотения ваши
Не меняя опять на стихи.
Мне всё это не очень понятно...
Мир окутан тоскою земной...
Как обычно, пишу я бесплатно
Рафаэлю вновь текст овощной,
А затем - и рекламу фастфуда
(Слоган чёткий - не нужен лишь им)...
Мне в ответ же - одни пересуды,
Мол, дурак я, не стану другим.
Дураком и умру я, как видно,
И не скажут иного... Ведь нет?
Мне всё это давно не обидно,
Ведь привык я, что я - не поэт.
Станут вирши мои лишь котами,
Что таятся сегодня в мешке,
И от всех, к кому лез со стихами,
Получу я опять по башке;
После этого снова заплачу...
Только плакаться нынче кому?
Как же дать вам за всё это сдачи,
В толк опять я, увы, не возьму.