Что нам осталось кроме хлипкой веры,
надломленной надежды... — но во что?
Не мы хранители, потомки тамплиеров:
у нас не крест в руках, а решето.
Чужие страсти поливаем кровью —
там носовым платком вчерашний флаг.
Там люди по приказу поголовье,
не знающее друг им кто...кто враг.
Там генералы мраморных карьеров,
и как грибами царские дворцы,
Там шутовство и пиршество химеры —
в погонах сумасшедшие "отцы".
Расплавнены до обморока – жарко...
Ложится пеплом под ноги земля.
Согнулось небо огненною аркой —
не осы спины дырками сверлят.
На дне души ошмётки жалкой воли,
и страх – когда догонит пулей смерть.
Всех бог детьми посеет в диком поле
и вспыхнет маком, словно кровью, твердь.
Что нам осталось...? Всех ведут на бойню,
не спрашивая: "К смерти ты готов?"
Гремят, калеча наши души, войны,
растут леса глухие из крестов...
Леса крестов...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124052002076
Свидетельство о публикации №124052002076
Рецензии