Путевые заметки

Давно никуда не еду,
неспешно, кряхтя, бреду.
Негромко с собой беседу,
по мере пути веду.
Беседа с собой привычна,
в ней вовсе кокетства нет,
а то, что она ритмична,
так я, говорят, поэт.
Я с этим не стану спорить,
поэт? Стало быть, поэт.
Стихи отражают горе,
но больше неяркий свет,
бесценных воспоминаний,
оттенки, черты и речь,
всё то, что случилось с нами,
что хочется уберечь
от тлена и от забвенья,
спешащего всё забрать.
Жестоко времён теченье,
оно неспособно вспять.
Но память, такая штука,
ей физика нипочем,
пред нею сама наука,
не ведает ни о чем.
Особа её повадка,
неярок, но долог свет,
А коли приврёт, то сладко,
поскольку корысти нет.
Ругать времена не ново,
но нынче пора пришла,
в которой мельчает слово,
пред чёрной махиной зла.
Подонки по всей планете
чудовищный правят бал.
Что мы оставляем детям?
От тщетной борьбы устал,
Но права сдаться нету,
хотя и просвета нет.
Призвать сволочей к ответу?!
Лишь дьявольский смех в ответ.
Но длится судьбы дорога,
надежду храня и честь.
Людей меж людей немного,
но, всё же, покуда, есть…