Читаю Герцена, Толстого,
Как-будто пишут все про нас,
Кто-то скажет что такого,
И ошибется в этот раз.
Есть много разных интересных,
Кто на месте не сидит,
Чей мир не виден, не известен,
Никто и в душу не глядит.
Он тратит деньги на поездки,
Трудится днями на все сто,
И аргументы его вески,
Поймет ли ныне его кто.
Сидим в сети до поздней ночи,
И мечтаем не о чем.
От тебя другое "время' хочет,
Где-то жизнь бурлит ключом.
Встреча каждая неповторима,
И он не пишет репертуар,
Не так все в мыслях и не зримо,
К чему вести пустой базар.
Живи мой друг, как день последний.
Любить себе не запретишь,
День свой начни ты многоцветный,
Как-будто к Солнцу ты летишь.
Летящие к солнцу
© Copyright: Александр Крымов 3, 2024
Свидетельство о публикации №124051906038
Свидетельство о публикации №124051906038
Рецензии