Тоска о свободе – совсем не здоров –
Простуженный стаей бродячих ветров.
И стал бы, как ветер, стремительно злым,
Да сил нет прорезать завесу из мглы,
Она накрывает – придавит к земле –
И чудится шелест, и чудится плеск
Свободных от тягот искрящихся волн,
Как будто от жизни свободной укор –
«О, ты не живешь, ты увяз в бытии,
Искусственном – том, что отвергнут мои
Стихии и стороны света. И сам
Вид твой унылый претит небесам».
Мне только бы силы немного, а там
Я сразу отправлюсь к родимым местам,
Где слышится шелест, и слышится плеск,
И к жизни природной вернусь на земле.
Хранитель леса
© Copyright: Гриша Фишер, 2024
Свидетельство о публикации №124051905561
Свидетельство о публикации №124051905561
Рецензии