Язык

Язык, он что, сказал и ладно,
Кто там впоследствии поймёт,
Нескладно ли, незаурядно ль,
Или совсем наоборот.

Ведь уши нынешние слышат,
Лишь то, гласит что старший брат,
А он - вместилище мыслишек,
Мозгами только не богат.

Всё остальное, слава Богу,
Хвала ему, коль взял он ритм,
Язык же ведь к уму дорога,
А не глобальный алгоритм.

Где тот, кому доступно право
В родной язык вставлять слова,
В иных уже поверху саван,
И как болванка голова.

Вся речь забита пустотою,
Не мне судить, ненужных слов,
А что там, с чем, и что такое-
Не для возвышенных умов.

Пиитов множество на свете,
Пишите, радуйте строкой,
Коль нужно это вашим детям,
Коль это вам даёт покой.

Не убирайте лишь рассветы,
Они ведь с вами до сих пор,
Когда вокруг сплошное лето,
И скалы гордых, грозных гор.

Оставьте длани вы в покое,
Устами к ним - палящий вар
Бездонной вечности, я с коей,
Воспринял всё, как божий дар.

В конце пути хотелось, чтобы
Не синь небесного огня,
А у кладбищенского гроба
Светилась свечка для меня.

Ещё бы, это уж детали,
Не я же буду строить мир,
Хочу, чтоб Пушкина читали,
Хоть для меня он не кумир.