И летит - над бездной конь!..

Имярек Бриз
По дорогам, от мороза звонким,
Прохожу. Всё — снег, всё — смерть, всё — сон.

Марина Цветаева


Кто сказал... Что это смерть?

По дорогам...
Звонко-льдистым...
Кто сказал... Что это смерть?
Может то - в ночи' монисты
И костёр, что бы согреть...

Нет костра?.. Остались звёзды...
Солнца здесь - ещё на треть!
Где-то бьются в небе грозы
И звенит - хмельная медь!..

Снег... Метель! Всё заметает?
Но мне в сердце... там огонь!
И в ладонях снег растает...
И летит - над бездной конь!..

Нет, не сон...
Коль всё же греет
Птицей трепетно в ночи' -
В холодах Гипербореи
И дай, Бо!
                Не замолчи...


© Copyright: Имярек Бриз, 2024
Свидетельство о публикации №124051901369
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Имярек Бриз
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Имярек Бриз