Подмету в себя осколки лета,
Утро сентябрем остудит блажь,
Если моя песенка не спета,
Значит миру не услышать фальшь.
Значит боль не взята на поруки,
Да под кожей затаился страх.
От себя, а может быть от скуки,
Прячутся вопросы на устах.
И роман моих поползновений,
Небо не напишет от руки.
Череду дурацких откровений,
Что рождают люди - чудаки.
Не осудит и не оправдает,
Добрый случай и не даст совет,
Как же хорошо порой бывает,
От непролетающих комет.
Белый, черный, нету больше смысла,
Все сплотится в серые тона.
Как же кстати в воздухе повисла,
Словно занавеска тишина.
Нету сожалений, нет печали,
Отпечатков от опавших грёз,
Слава Богу, вовремя узнали,
Все, что было, было не всерьёз.
Не всерьёз
© Copyright: Алексей Волков 17, 2024
Свидетельство о публикации №124051806591
Свидетельство о публикации №124051806591
Рецензии