Булату

 
 
Страдая безверьем, решил я стишок сочинить,
И думал, с чего же начать мне мою боголепную песню?
Из прошлого - в руку легла ариаднова нить,
А в завтра - стояли ряды бесступеньчатых лестниц.

Москва. Возникают дома и растут из земли,
Снесённые ради всеобщего блага когда-то,
Спасённые памятью светлой моей корабли,
Стоят на Воздвиженке вдоль и в начале Арбата.

И вот уже дворник маячит с утра у ворот,
Поэт не в последний, а в первый троллейбус садится,
И женщина с ним, словно неба осеннего свод
Глаза у неё, и осталось мне только молиться.

И я поражён красотою, и нить Ариадны в руке,
И мне от судьбы эта светлая радость досталась,
Вот девочка, утра кусочек несёт в узелке,
Голодному мне - муравью -  бесконечную  малость.

Я стих сочиняю, в руке ариаднова нить,
Москва! - Всё по-старому, и я не могу надышаться,
Вот синий троллейбус мне двери готов отворить,
Чтоб здесь, от Арбатских ворот всё должно начинаться.


 2022