Посреди города снова осень
Цвет волос, как «ирида», просинь
Голос неба с хрипами слёзен
Он не просит, просто гундосит
А когда вдруг оттает - не грозен
Он поёт, хотя тон несерьёзен
Завывать он умеет до вёсен
Чтобы помнили, как виртуозен…
Засопит в такт ему раскосый
Дождь, укутав свой нос курносый
И окажется словно в гипнозе
Натянув на макушку грозы
Напугает во сне утёсы
Окунув свои косы в росы
И раскроет зонты-стрекозы
Что кругами ложатся на плёсы…
Я люблю этот стук терпеливый
И тот вид из окна, что плаксивый
Будто прячется кто-то строптивый
И бубнит сквозь стекло неболтливо
А о чём, каждый слышит в отрыве
От потуг и от дел суетливых
И рисует картины в порыве
Из фантазий своих молчаливых…
12.11.2023
Посреди города снова осень
© Copyright: Марина Бутримова, 2024
Свидетельство о публикации №124051804625
Свидетельство о публикации №124051804625
Рецензии