Май убивает Февраль.
Травит его.
Пускает ручьи по венам,
Заливает тепло в открытый от ужаса рот.
Читает ему мораль
О весне и вселенной,
Говорит про добро и зло. При этом, конечно, врет.
Февраль не держит удар.
Холод в глазах.
Тают наледи веры.
Он достаточно юн, но не слишком жесток.
Чтобы лезвием льда
Шеи рубить химерам
Мая. Он держит его ладонь, как ядовитый цветок.
Май все поймёт потом.
Осенью.
Когда будет слишком поздно,
Когда и кровь и вода уже прорастут травой.
Он будет орать: «За что», вдыхая тоску, как воздух,
Искать следы Февраля. И верить, что он живой.
Полгода ненужных мук.
Никому.
Но май с головой не дружен,
И ради своей такой большой и страшной любви,
Он год обойдет вокруг.
И Февраль поверит, что нужен.
И встанет из мертвых и скажет : Вот я. Твори. Трави.
F M
© Copyright: Наталья Михайлова 4, 2024
Свидетельство о публикации №124051804519
Свидетельство о публикации №124051804519
Рецензии