Оставьте мне - меня. Я почерк ранний,
Когда рукой стремимся не познать,
А сочинять судьбу деяний.
В беспечности пером махать.
Что станется со мной, Вы правы,
Коль не оставлю ничего - в себе...
Лишь вырванные кем-то главы
Дождливым ветром на столбе.
Мне чудится порой упрямо,
Что нет прекраснее - любви.
Что жизнь собою - мелодрама,
Её хоть как ни прозови.
Что сердце ищет в ней усладу,
Глаза - лицо, чтоб обожать.
Душа - погибель и отраду.
А руки - дар, чтобы отдать.
Оставьте ж мне её. Скупую,
Жестокую, как дикий сад.
Как выстрел меткий, роковую,
Фальшивую, как маскарад.
Лишь кем-то вырванные главы
Есть жизнь, любовь, и смерть сама.
Махать пером, не зная славы.
Сжигая за собой тома...
Вырванные главы
© Copyright: Сергей Федотов 6, 2024
Свидетельство о публикации №124051803886
Свидетельство о публикации №124051803886
Рецензии