Посвящение Л. Н

Истерзанный поэт играет у костра,
Полночный тихий час, далёкая дыра,
Где света фонарей и не было, и нет.
Зато луны седой прозрачный льётся свет.
Забыты все мечты, в груди большой ожог,
Разбитые мосты и белый лист у ног,
Минорный взят аккорд, тяжёлый штрих чернил,
Давно потерян брод в открытых пастях сцилл.
На тысячу стихов две тыщи сигарет,
Привычный пшик духов, потом автопамфлет,
Проиграна мечта, проиграна вся жизнь,
И горькие лета, куда не обернись.
С чего всё началось? Как блекло до седин?
В семье ребёнком рос, теперь совсем один.
Виновен, Ваша честь. Дрожащая рука
Старается успеть вписать в конец листка,
А в голове кумар, истомы сладкий тлен,
А на душе пожар и жажда перемен.
Но отданы концы, не крутится штурвал,
И нету ничего, лишь впереди провал.
Играет тот поэт ребятам у костра.
Движением планет он будто бы с утра
Легко руководил и толпы подымал
Движением руки и лёгок был штурвал.
Восторженных ребят знакомый уху шум,
Но он не умалит поэта горьких дум.
Пусть весел тот поэт, пусть курит он и пьёт,
Но тяжкий камень лет из головы нейдёт,
И он боится встать, хрипит, пытаясь спеть,
И кажется пора до срока умереть.
О Боже, где ты был?! Ты что-то проглядел...
Ведь он почти не жил, ведь он совсем не пел.
Пошёл из лёгких дым, забыт поэтом Бог,
Он гибнет молодым, он сделать больше мог.
Таблетка и кумар, затяжка и полёт.
Как скоро Бог свой дар обратно заберёт.
Прошу, дай час ему, он падал, как искра,
Поэт, мой друг, играй, ребятам у костра.