Тот, кто нас создал - псих,
Беспощадно над нами глумится.
Ведь мы любим тела одних,
Но других мы рисуем лица.
Много слов ни о чем, и не тем,
На бумаге других воспевая.
Слишком много вопросов "зачем",
Но на них я ответа не знаю.
Слишком ярко снаружи, во вне,
А внутри только выцветший свет.
Это все, что осталось во мне
По прошествии нескольких лет.
Тихий звук: то ли смех, то ли свист,
От которого снова не спится.
Я беру карандаш и лист
И рисую любимые лица.
Любимые лица
© Copyright: Диана Белякова, 2024
Свидетельство о публикации №124051800169
Свидетельство о публикации №124051800169
Рецензии