Строй

Стоят и смотрят.
Смотрят и молчат.
Уткнулось в темя остриё меча.
Пылают щёки – пламени красней,
Но отвернуться не могу во сне.

Навис обрывом молчаливый шторм:
«Нас больше нет.
Не бойся, мы – ничто.
Не навредим, всего вопрос-другой:
А ты не охренел ли, дорогой,

Здесь, по тылам, пока мы впереди?
У нас, известно, не боец – один,
А у тебя планета под рукой!
Ты почему бессмысленный такой?

Ну, мы-то – ладно, мы в земле лежим.
Ты – почему оружие сложил?
Размеренно, без штурмов-оборон,
И ловишь не осколки – а ворон.

За нас, утопших в бахмутской грязи,
Ты словом должен наповал разить,
Напалмом жечь и бить по площадям,
А не шептать, чувствительных щадя.

Корректность для корректора оставь
И поливай глаголами с листа,
И хворост слов кидай в огонь костров!
А шестикрылых херувимов – в строй».

Сон улетает птахой поутру.
Я строку напишу – и вновь сотру.
Для снайпера при опыте таком
Позор отправить слово
в молоко.