Деревня дремлет, под июльским зноем...

Деревня дремлет, под июльским зноем.
Лишь гуд шмелей, да редкий воробей,
Возникший на крыльце – давай запоем
Сонь тормошить, чирикать у дверей.

На сквозняке, тревожась, тюль с заботой,
Зашелестит крахмально здесь и там.
Шумит, как лес пуская дрожь листам,
Как будто дышит, не ушедший кто-то,
Привязанный безвременно к местам.

Незримый дух проходит от околиц,
Идет в народ, где знает их и нас,
Как будто вот, какой-то богомолец,
Попросит воду и получит квас.

А тень: легка, прохладна. Занавеска
Зной отделяет от дневного сна,
И свет дробится, как чудная фреска,
Осколки, ссыпав в полумрак сполна.

Проходит мысль тенистой анфиладой,
И прочь спешит, где мир весь остальной,
Мне оставляя в памяти, как надо,
Безмерность пут, меж вечностью и мной.

И будет понедельник за субботой,
Чего-то ждать. Чего? – не знаю сам,
Чтобы дождался, не пришедших кто-то,
Привязанных безвременно к местам.

Но ты не думай, задыхаясь в сладком,
Пьянящим садом, запахе лугов;
Забудься, спи и без того в том кратком,
Отпущенном нам миге для шагов.