Сырое

…как на пишущей машинке – дождь печатает,
улиц чистые страницы портя, комкая,
запятыми, многоточиями капает,
скачет молния-гроза – каретка звонкая.
…Над сюжетом своего «произведения»,
тоже маяться примусь не слишком ревностно.
Я, до степени почти что совпадения –
с Миром этим схож, пусть внешне, лишь поверхностно.

Почему б не разразиться мемуарами,
не впустую ж пропадать былому опыту:
репетициям с богинями, со шмарами?
дай, прильну-ка ухом к сердца скрипу-ропоту.
Сам себя на воду чистую, чай, выведу,
перепуганный приметами-уликами,
но, причалю к утешительному выводу:
«не помочь теперь душе – её же вскриками»,

плюс, кому нужны мои переживания
с их, давно уже протёкшим сроком годности?
хоть сильны ещё симптомы недержания
букв и цифр, вне зримой пользы, без доходности.
Окунусь блаженно, точно в прорубь, в лирику,
нахлебаюсь мутной давешней романтики.
Докучать пора бы исповедью клирику,
а не склеивать словес цветные фантики.

Вяло шлёпаю по клавишам компьютера,
чтоб всплыла со дна утопшая симфония
иль сонет какой, отплюнув сальность унтера,
или прочая воскресла какофония,
ведь пропеть про то и сё – пока мечтается,
над склерозом измываясь с утончённостью!
…Мой порыв, как дождь за шторами кончается.
Нечто звонкого, увы, не получается.
Буду тешиться сухой Незавершённостью…