Происхождение Часть 6 Отец

"Происхождение"
Серия рассказов о моём происхождении
Часть 6

« Отец »


  В детстве я думала, что девочек рожает мама, а мальчиков — папа. Конечно, я не была инфантильным ребёнком. Наоборот, не по годам рассудительной и мне легче было думать так, потому что отца у меня не было и не могло быть. Все фотографии мама уничтожила. Всю память о нём — тоже. Когда я робко спрашивала, кто мой отец, она отворачивалась, отмалчивалась, или начинала злиться.
- У тебя есть я! Тебе этого мало?
- Да, мало. Это половина семьи.
 Но мама меня уже не слушала, уходила не только от ответа, но и от меня через коридор барака на улицу с пустым ведром за водой в колонку, а если я задавала такой вопрос зимой, то она брала лопату и уходила от меня чистить снег возле крыльца барака. Весной и осенью я таких вопросов не задавала, потому что
весной вся природа расцветала и я любила наблюдать, как раскрываются листочки и цветы, а осенью вся природа увядала и я была занята тем, что увядала вместе с ней. Я грустила, писала стихи о жизни и смерти в восемь лет.
  В эти осенние месяцы я брала фотоальбом в бархатной обложке и рассматривала, наклеенные на картонных страницах, фотографии.
- А вдруг мама забыла порвать какую-нибудь папину фотографию?
  Я внимательно вглядывалась в лица, искала похожего на меня человека, ведь на маму я не похожа совсем, значит, я похожа на отца.

  Все мои родственники белокурые с голубыми глазами, а у меня волосы чёрные, кожа смуглая. Только глаза мамины — голубые.
  Мой двоюродный брат, даже рыжий.
  В небольшие часы откровения, мама рассказывала, что впервые увидев меня в роддоме, обрадовалась тому, что я чёрненькая. Она так и говорила:
- В нашем финском роду все рыжие да сивые, а у тебя с рождения были густые чёрные волосы.
Мне нравился белобрысый парень, но моя старшая сестра всегда любила главенствовать надо мной и, чтобы в очередной раз одержать победу, она отбила у меня этого парня и родила от него сына Толика, который оказался копией своего отца, то есть первой моей любви.

В этот момент она как-будто не была рядом со мной. Смотрела куда-то в сторону, часто почему-то на пустую стену. Видимо, она на эту стену проецировала свой, невидимый мне, фильм о своей судьбе и продолжала.
- Поэтому я любила племянника и растила его, как своего сына. Тот парень на моей сестре всё равно не женился, уехал от позора и от нас обеих не известно куда. А я стала встречаться с сыном хозяйки, у которой мы снимали комнату, татарки. Муж у неё был то ли немец, то ли еврей. Уже и не помню. Она выгнала нас, как только узнала, что я от него забеременела. Так родилась ты.

  Опять она уставилась на белую стену нашей комнаты в бараке.
Фильм о её судьбе был нелёгкий, потому что она вздыхала и плакала. Я уже жалела, что вызвала мать на тяжёлые воспоминания, но в то же время ловила каждое слово. Это же шла речь о моём происхождении.
- Он, твой отец,  тоже уехал. Так мы с сестрой остались с детьми в одиночестве. Она быстро находила себе женихов, а я замкнулась в себе и права была Хиля, когда обзывала меня чокнутой. Я вырастила одна и тебя, и её сына. Когда мы приехали сюда в Сызрань, она быстро вышла замуж. Толика они усыновили. Но жить с ними мальчишка не захотел, так и остался с нами.
- Лучше бы он жил со соей матерью, — бурчала я — он все мои конфеты съедает.
- А ты прячь их подальше.
- Я прячу, но он находит. Все мои места уже знает.

На этом тяжёлый фильм и кончался. Мама начинала суетиться и больше ничего не говорила, а я садилась сочинять стихи о моей удручённой судьбине.
  Фотографии родственников были в порядке, а на некоторых зияли дыры. Это мама вырезала себя или моего отца, чтобы не осталось на земле никого, напоминающего об их существовании. Обо мне она не думала, что я -то и есть остаток, продолжение их обоих.
  Впрочем, если бы у меня была хоть одна фотография моего отца, то не получился бы из меня поэт. Представляя себе лицо моего папы, глядя на себя в зеркале, я развивала своё воображение. Иногда я искала его в толпе.
- Вот этот мужчина, что прошёл только что мимо меня, похож на моего воображаемого отца. Или вон тот?

Мой отец обязательно был высоким и сильным с густыми чёрными бровями и орлиным взглядом. Иначе, как бы он смог защитить меня от насмешников мальчишек и от злых старух - сплетниц, которые сидят на крыльце барака и судачат целыми днями о том, что я родилась от святого духа и мамаша моя святоша.
  А уже если я покажу им язык, то разговоров о том, что я невоспитанная и грубая, будет на целый день, хоть мимо не ходи.
- Вот бы научиться проходить сквозь стены! - думала я.

- Зачем некоторые мамы вырезают на фотографиях лица своих несостоявшихся мужей и отцов их детей?
Детям очень нужны эти фотографии. Я бы росла счастливой девочкой и всем показывала бы моего папу. И никто бы не сказал про меня — безотцовщина.

  Однажды ночью, когда я спала, в нашу комнату в бараке вошёл мужчина небольшого роста с симпатичным и добрым лицом, похожий на меня, и что-то говорил маме тихим мягким голосом, а утром он пропал. Может, это был  сон?




Продолжение следует Часть 6 "Новое платье"