По камушкам, по острому песчанику
Дойти босой до солнечной воды, -
Пусть боль как кнут без праздничного пряника
И пораженье - пусть, - от той беды
Победной, что проходит по ристалищам
Подкованным тяжёлым сапогом.
Немало потеряла я товарищей
И тех, кто в виртуальности знаком,
Под медь оркестров, бурные овации,
Блеск орденов и праздный гром речей...
А в тишине, в глуши, цветут акации
И всех поить торопится ручей,
Себя до дна растрачивая, - маленький,
Но звона, солнца!.. - меркнут хрустали.
Дедуля древний, щурясь, на завалинке
Сидит как пуп вращения Земли.
Меня, босую, взгляд его намётанный
Уже отнёс к любителям побед.
Простите, да, - столетья бедам отданы
И медным трубам, маршам трудным вслед.
Но неужели нет душе прощения?
Она стремилась только в рай всегда,
Благими ум кормила угощеньями...
Молчанье. Вторя вечному вращению
Смеётся, плачет, вдаль бежит вода.
17.05.24
Босиком
© Copyright: Светлана Суслова-312, 2024
Свидетельство о публикации №124051701430
Свидетельство о публикации №124051701430
Рецензии
