Записки Грина. Соловья баснями не кормят?

"СОЛОВЬЯ БАСНЯМИ НЕ КОРМЯТ",- странная фраза засевшая в могу после тридцатисекундного телефонного разговорао покупке домашнего милого и чистенького поросенка, не помешала Грину точно попасть ключем в замочную скважину замка...
- Хорош соловей, - вскользь подумал Грин, почесав за ухом тридцати пудового хрюша, который виляя крючковатым хвостом держал в пасти его любмые китайские тапки...
- Зверь, тапки верни, - звучил он свое душевное состояние и незаметным движением достал из внутреннего кармана поллитровку крымского коньяка. Зверь, поняв ответственность момента, дружественно раскрыл пасть и под их стук о паркет гостинной умчался предупредить хозяйку о прибытии хозяина и его любмых тапок.
Грин, мометально взгрустнул о истертых "Инь" и "Янь" на пятках домашней обувки, закинув куртку на верхнее отделение антресолей и пятерней взлохматив остатки юношеской челки, важно прошествовал на кухню. При этом он делал загадочный вид и прятал коньяк за спиной. Его там естественно не ждали и делали вид, что снятие аккуратной стружки с мокрой картофелины - это и есть посильный вклад в предоление мирового продовольственного кризиса.
Но Грин, зная по опыту, что с лучшая защита это игра в одни ворота, небрежно отвинтил крышку коньячной бутылки и разлив грамм по сто южного напитка в стоявшие на столе две чайные чашки, под мышкой зажав фишеровский складной нож и уворованною картофелину присел на табурет рядом с хозяйкой. Та остервенело снимала двадцать шестой виток картофельной стружки... Картофелина стремительно таяла в нежных женких руках...
настроение: голодное блин :-)