Мир за пазухой сурьи весны:
Языками её половодий
Я облизан до нитки, и, вроде,
Уж горят инквизиций костры.
Чуть пробилась сквозь толщу земли,
С опозданием, пыльная зелень,
А весна уж на отмашь метелит,
Пастораль разодрав до крови.
Без ответа на сонных полях
Чернозёма прогорклая каша,
Только ветра осипшего кашель,
Да кулак автострады в соплях.
Проскрипел и застыл за углом
Май, с подошвы апрель обивая:
- Не скучай без меня, дорогая.
Я сегодня с зимой за столом.
И, насупясь, глядят облака
На проплешины ивовых мелей:
- Помнишь, мы по теченью хотели?
Да, видать, опоздали слегка.
Весеннее заливное
© Copyright: Макс Набокин, 2024
Свидетельство о публикации №124051604857
Свидетельство о публикации №124051604857
Рецензии