Наверно мне в упрёк поставят все,
Что, кроме как чернухи о России,
Её бандитской сущности, стихии,
Ничто не мог создать во всей красе. -
А женщине не посвящал стихи я?
Природы благолепной элемент? -
По сердцу это разве не бабахнет? -
Нет, я не модернист, не декадент,
Соцреализмом тоже тут не пахнет.
А жизнь - какая есть - идёт вперёд:
Летит, ползёт, великая, гнилая...
Писать же нужно лишь о чём зовёт
Тебя писать душа твоя, пылая.
И это лишь единственный рецепт.
Напрасно ищешь в жизни ты концепт,
Считая, что несёшь ты миру свет,
Триумф ума и просвещенье правды;
Пиши о том, о чём душа велит
Тебе писать, о чём она болит.
Тогда, пожалуй, будешь ты поэт,
И, может, в писанине будешь прав ты!
10. 01. 2016.
Упрёк
© Copyright: Максим Черников, 2024
Свидетельство о публикации №124051603885
Свидетельство о публикации №124051603885
Рецензии