Моет листья золотые
Осень мёртвою водой.
Туч убогие хромые
В небе топчутся гурьбой.
Ветер с пошлым анекдотом
Надоел тревожить слух,
И не видно отчего-то
Ни людей, ни птиц, ни мух.
Жизнь копирует природу,
А природа – нашу жизнь.
Всё запутано, по ходу.
И поди-ка разберись.
То ли нам претит погода,
То ли ждём погод в судьбе,
То ль семья не без урода,
То ли мил урод в себе.
А пока на свете – осень.
Кто-то с нею заодно.
Лично мне она – не очень,
А кому-то – всё равно.
У меня свои с ней счёты:
Я ей должен за стихи,
Только быстро отчего-то
Забываю я долги.
И она должна мне тоже –
За простуды и печаль.
Не отдаст опять, похоже.
Мы с ней квиты. Всё нормаль.
Снова ветер, снова тучи,
Снова льёт с небес вода…
Иногда бывало лучше,
Как и хуже – иногда.
Осенняя тема
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2024
Свидетельство о публикации №124051602678
Свидетельство о публикации №124051602678
Рецензии
